Golden,
der Bernstein,
erstarrtes, vergangenes Leben.
Am Strand liegt seine Spur.
Kopfüber
und hinauf
den borkigen Eichenstamm
so macht es der
Kleiber.
Rauchig
zieht Nebel
den Berg herauf.
Bäume und Häuser werden zu
Schatten.
Qualm
steigt auf
aus dem Schornstein,
als füttere er den
Nebel.
Leicht
liegst Du,
verharztes, erstarrtes Leben,
in der ewig suchenden
Hand.